Ad portas de otra semana marcada por todo lo que he tenido que ordenar y recuperar en mi vida, incluído un ultimátum de tribunales para pagar una infracción de tránsito. Que si no la pagaba a tiempo, me iba en cana...así de simple. Postergación de importantes exámenes médicos. Paro de la vida...
En fin, demasiadas cosas para muy poco tiempo. Las circunstancias de las últimas semanas han mutado mi usual semblante relajado, por uno con ojos saltones y dientes apretados. Espero que se me pase luego.
Y tan rápido que se pasó todo esto, sobre todo el movimiento estudiantil.
Fue como despertar de una sueño extenso...y de la noche a la mañana encontrarse con el despelote vivo y cagadas varias. De haberse perdido de cosas.
Solamente pido un granito de inspiración. Hace mucha falta...
A propósito del reciente 20° aniversario de la muerte del gran escritor argentino, Jorge Luis Borges (24/8/1899 - 14/6/1986), a continuación dejo un trío de poemas que me han marcado y hacer que los manifieste casi como esenciales para nutrir mi poemario mental.
Siempre es bueno recordar la buena poesía y no sólo acordarse del mundial en estos días (aunque es adictivo!), más aún con un prócer de la literatura latinoamericana como lo es el querido Borges.
No eres los otros
No te habrá de salvar lo que dejaron
escrito aquellos que tu miedo implora;
no eres los otros y te ves ahora
centro del laberinto que tramaron
tus pasos. No te salva la agonía
de Jesús o de Sócrates ni el fuerte
Siddharta de oro que aceptó la muerte
en un jardín, al declinar el día.
Polvo también es la palabra escrita
por tu mano o el verbo pronunciado
por tu boca. No hay lástima en el Hado
y la noche de Dios es infinita.
Tu materia es el tiempo, el incesante
tiempo. Eres cada solitario instante.
Soy
Soy el que sabe que no es menos vano
que el vano observador que en el espejo
de silencio y cristal sigue el reflejo
o el cuerpo (da lo mismo) del hermano.
Soy, tácitos amigos, el que sabe
que no hay otra venganza que el olvido
ni otro perdón. Un dios ha concedido
al odio humano esta curiosa llave.
Soy el que pese a tan ilustres modos
de errar, no ha descifrado el laberinto
singular y plural, arduo y distinto,
del tiempo, que es uno y es de todos.
Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.
El remordimiento
He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.
Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida
no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.
Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.
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En fin, pura calidad... mucha suerte a todos y a mí mismo también...jajajaja
A seguir aperrando.
Nos leemos.
